Я просто падаю с чужих колючих склонов,
и ничего поделать не могу...
растопчут сотни ног баранов сонных,
и я усну навек в большом стогу.
А запах сена мне расскажет сказку,
о том что речка рядом, и лесок,
о том что нам нужна людская ласка,
ну а зимой- засохший колосок.
Что самый смак - пастись на новом поле,
где много ягод вкусных и травы,
и то, что очень плохо там , на воле,
и буду думать я, как все правы.
Почешут спину, и протрут копыта,
и может вкусных отрубей дадут.
А вдруг потом, когда душа открыта
меня на растерзанье отведут?
Но успокоит вновь меня хозяйка,
ведь бык хороший, это редкий гость.
Но грустно мне смотреть как скачет зайка,
и как бездомный песик гложет кость. Они свободны все таки от скуки.
И в стойле мне стоять уж невтерпеж,
пусть у хозяйки ласковые руки,
но где то в этом всем засела ложь.
Я вновь засну, и мне присниться город,
где вовсе я не бык а человек,
как я прекрасен, и умен и молод. . .
но это сказка из под бычих век. . .
